‡ Tableau ‡
Elle marcha… Elle marcha encore, elle l'atteignait presque… Elle a marché longtemps et mourut d'épuisement, peignant son dernier tableau par son sang et sa salive. Mais elle ne l'aura pas peint comme elle le souhaitait… Le résultat final n'est pas si beau, non, il n'est pas beau. Ils l'ont peint, eux aussi, pensant que leur geste rendrait le final hideux, mais ils se sont étonnés de la beauté de leur tableau… Alors pourquoi elle, elle qui y a mis tant de cœur… pourquoi ne perçoit-elle pas même une fugace beauté ? Elle ne se rend compte que d'un subtil remord au milieu d'une énorme touche de regret. Quel tableau si triste ! Si malheureux qu'il semblerait qu'il va se mettre à pleurer… Mais dis-toi bien ma belle, mon amour, que c'est en cela que j'aime ta toile et ta peinture ! Si tu voyais seulement mon tableau, presque achevé, tu crierais de malheur et je n'espère pas de compassion…